Esse texto fez-me imediatamente lembrar deste, que escrevi há 4 anos:

Numa casa branca no alto de um monte. Num trenó de madeira apodrecida, nas lascas da queimada amontoadas, num muro de teias de aranha. Beijavas-me lentamente. O sol, a lua, as uvas amadurecem. O velho levou a enxada e voltou mais velho. O jantar está pronto, corremos a cidade vizinha e fumei um cigarro. A leveza do fumo, a textura dos lábios, o amor com que me amas e os legos que a criança constrói no quarto. A tinta que escorre da parede branca, as ervas daninhas, a avó já veio chamar, o pequeno almoço está na mesa. As unhas dos pés, a catedral gótica, os teus seios desmedidos. A areia que atiramos, o pó que aspira e a cerveja que mijamos. O primeiro charro, o último charro, a primeira linha da fútil over-dose de branco. A morte, o cemitério, os sinos e os pássaros na manhã. A chuva, a neve, a colheita. Pintam a casa. Levam-nos à escola. Trituram o trigo.

E eu conduzo de mãos dadas contigo.

Cumprimentos artístico-bloguisticos

Obrigado pela partilha. :)