Fantástico :)

Um excelente texto...
E pode ser para ela, mas é um retrato de ti!
Vou pendura-lo na minha parede, para te reconhecer quando passar por ti.

Beijo grande!

Que vejam , que leiam o que é real.Fiquei com os meus olhos "roucos" de ler e reler....

beijos

Há palavras que têm o condão de nos deixar surdos...estas até cegas me deixaram!
Jinhos

Sempre que escreves, há sempre alguém que sente. Beijo sentido

"Se não me podem amar não
me toquem, não me
aqueçam no calor de uma chama
inexistente"
Realmente é muito triste quando isto acontece.

Perfeito arrepiada Beijo te Rose*

Serás sempre tu, com essa forma "perdida" de nos contares todos os "pontos" que te fazem, com esses opostos todos em cada verso, engraçada a descrição que fazes de ti... Engraçado como, às vezes, nos podemos encontrar nos pontos perdidos dos outros...

Sei que escreves divinamente, Sílvia.
Basta-me.
Beijo-te sabias?!

querer totalitário.

Embora não queiras, eis o meu aplauso, pelo lindo poema. Só o tema me entristece porque gostaria que os outros fossem sempre felizes e não se abandonassem a si mesmos.

Oi Linda, as palavras servem para isso, adoro as palavras, estão todas aí para nos satisfazer. Um belo desabafo.
Se for verdade, eu te amo, se não for, tb te amo, por que meu amor é incondicional, amo assim mesmo, querendo ou não. rsrs.
Um texto assim, toca, vai lá dentro, sobe a cabeça, deixa-nos zonza, desce para as pernas, deixa-as bambas. É... consegues tudo isso. Menina escritora, poeta, inteligente e muito mais...
Sil, adorei ser chamada de minha princesa por ti, nossa! Senti-me a própria, kkkkkk...
Uma beijoka querida amiga.

A princípio compreendia-te, mas não te sentia...
No fim, senti-te, mas não te compreedi.
...e a verdade é que também não me compreendo!

Bonito texto, porque de certa dorma, li-te!

posso tocar(te)? :))

Subscrevo as palavras de Paula...Beijinho

Escrever ajuda a seguir um caminho no labirinto. E sim, partilho : não quero que me compreendam, quero só que me gostem, com tudo.....
Beijos

e nao podemos aprendar a amar os opostos?os extremos?Nao podemos juntar as pontas?Nao podemos sonhar juntos?
gosto =)

Ajeito-me na cadeira e demoro-me largos minutos nas tuas palavras, toco-lhes como se se tratassem de pontos estratégicos, toco-lhes como se a chave do poema fosse comparável a um ponto G. Mas comparável é apenas a sensação eléctrica de estremecimento brutal, é apenas a sensação de convulsão e de posterior apaziguamento.

Nem sempre te consigo tocar porque nem sempre estou disposta a estremecer e a sentir no meu corpo o arrefecer da pele e a consequente sensação de pele de galinha. A verdade é que me demoro muito em cada palavra, a verdade é que as sorvo com uma sofreguidão imensa, como se o estranho líquido fosse o veneno doce do apodrecimento da alma. Como se as tuas palavras fossem o texto que se lê na folha de uma autópsia, uma radiografia autêntica do eu crú que mortos (alguns vivos) somos...

Um beijinho Pequenina,

Lindas palavras.

Beijocas grandes...

Queres tanto...

Não vês que vivo nelas?
Não vês que apenas sinto por elas?
Não vês que as respiro,
as mastigo, as atiro para fora
num gesto que me rasga por dentro?

.... Se não me podem amar não
me toquem, não me
aqueçam no calor de uma chama
inexistente..... mt bom! mt mt bom mm... foi das melhores coisas em português que já li. parabens... (e obrigada pelas visitas)

-Sim eu
"quem tu?"
-Sim.. Sim eu..
"não percebeste ainda quem tu és?"
-o que eu sou?
"Tu não és nada"
-Porquê?
"porque assim tu queres"

'não quero que me digam "entendo-te".
quero apenas "amo-te".'

o que penso para mim todos os dias.. *

Este poema, feito ao correr da pena, lê-se, relê-se, o olhar vai ficando turvo e toma-se a consciência que "MESMO DIFERENTES, SOMOS TODOS IGUAIS".
Obrigada por este momento.
Beijo

Por vezes servimo-nos da mesma coisa para fins completamente diferentes. Um martelo tanto pode servir para pregar como para retirar um prego, tanto pode servir para construir como para destruir. Assim é também a escrita. Quando à nossa volta prolifera a mediocridade temos tendência a esquecermo-nos da nossa própria genialidade, quando toda a equipa joga mal para quê jogar bem, mesmo que o saibamos, mesmo que isso seja um dado adquirido. Que se lixe! Basta sentir, basta servirmo-nos das palavras e exprimir tudo o que nos vai na alma, não importa se com arte, com engenho, com inteligência, com pertinácia ou com o que quer que seja, que enriqueça e valorize um pouco mais a nossa escrita? Não acho. Mas então como escrever bem, como saber que se está a escrever bem, qual o segredo, qual o propósito dessa ambição? Isso é relativo. Cada um sabe de si. Mas quando somos rodeados de lambe botas, de lambe cus, de xiripitis ignorantes, que mais não fazem do que lamber-nos as botas e os cus, que na maior parte das vezes só nos encandeiam com a sua falsa luz em vez de nos iluminarem o caminho, então cada vez se torna mais difícil essa tarefa, que é escrever com qualidade, sem lamechice, sem auto-comiseração desmesurada ou sem outra intenção senão gritar, gritar, gritar, sentir, sentir, sentir, sentir, sentir, gritar, gritar!... A ser assim, grandes poetisas, grandes escritoras passaram então pelo atelier do Tomás Taveira, não achas, Sílvia. Se conhecesses alguns dos críticos que eu conheço, se converssasses com eles uma só noite, o mais certo seria ires para a cama cheia de dúvidas em relação a ti mesma e ao valor da tua escrita, mas depois de uma noite em claro, imaginando mil e uma torturas aos que aviltaram contra ti e contra a tua arte, acabarias por perceber que, afinal, eles até são capazes de ter razão e que a nossa arte é um filho de quem nós não admitimos que digam mal, mesmo sabendo que ele é uma peste do caralho!

A gente só aprende à cabeçada, Sílvia, só à cabeçada. Pimba! Pimba!...

Apelo ao teu desportivismo. Já te disse que o talento mora em ti, não disse? Penso que já disse tudo. O resto é contigo.

eu quero, eu sou. eu quero não querer ser o que já sou, isto que sou não sendo.

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